„Sprachlos“: Ehemaliger Aschheimer Bürgermeister Thomas Glashauser, der wegen Burnouts zurückgetreten war, stirbt tragischerweise mit nur 51 Jahren

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Die Nachricht vom Tod von Thomas Glashauser hat in Aschheim große Bestürzung ausgelöst. Der frühere Erste Bürgermeister der Gemeinde ist im Alter von nur 51 Jahren gestorben. Sein Nachfolger Florian Meier und die CSU Aschheim nehmen Abschied von einem Politiker, der über viele Jahre die Gemeinde prägte.

„Wir sind sehr in Trauer und sprachlos“, sagte der Aschheimer CSU-Ortsvorsitzende Rolf Dettweiler gegenüber „Merkur“. Auch auf Facebook erinnern Weggefährten an Glashauser und an das, was er während seiner Amtszeit für Aschheim auf den Weg gebracht hat.

Dabei wird auch an eine schwierige

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Dreiunddreißig Jahre lang zwang mein Mann mich jeden Abend, mit ihm zu trinken. Nach seinem Tod brachte ich die Flasche in ein Labor, und als der Arzt die Ergebnisse sah, schloss er sofort die Tür ab … Dreiunddreißig Jahre lang stellte mein Mann Victor jeden Abend genau um neun Uhr zwei kleine Gläser auf den Küchentisch. Eines für sich. Eines für mich. Er nahm die Flasche, die im obersten Fach des Küchenschranks versteckt war, schenkte die dunkle Flüssigkeit persönlich in beide Gläser und beobachtete mich dann so lange, bis ich den letzten Tropfen hinuntergeschluckt hatte. — Ein Glas für einen weiteren Tag, den wir gemeinsam verbracht haben — sagte er. Als wir frisch verheiratet waren, fand ich dieses Ritual sogar romantisch. Ich dachte, Victor wollte einfach nur am Ende eines jeden Tages ein paar ruhige Minuten mit mir verbringen. Doch mit der Zeit hörte das, was wie eine einfache Gewohnheit ausgesehen hatte, auf, eine Bitte zu sein. Es wurde zu einer Pflicht. Es spielte keine Rolle, ob ich müde oder krank war oder einfach keine Lust hatte zu trinken. Victor stellte das Glas vor mich und wartete hartnäckig. Eines Abends fand ich endlich den Mut, mich zu weigern. — Heute Abend will ich es nicht. Victor sah mich an. — Es ist doch nur ein Glas. — Warum muss es Pflicht sein? Sein Gesicht verhärtete sich. — Weil ich dich darum bitte. Ich schüttelte den Kopf. — Du bittest mich nicht. Du zwingst mich. Er antwortete nicht. Er schob das Glas einfach näher zu mir und setzte sich mir gegenüber. Ich trank nur, um seinem Schweigen zu entkommen. Das Getränk hatte einen stechenden Geruch und einen unerträglich bitteren Geschmack. Manchmal brannte es in meiner Kehle, manchmal hinterließ es einen seltsamen metallischen Geschmack in meinem Mund. Doch das Beunruhigendste war, dass Victor es niemals jemand anderem anbot. Wenn wir Gäste hatten, schloss er die Flasche weg. Er wartete, bis alle gegangen waren, schloss die Haustür ab und holte erst dann die Gläser heraus. Einmal, als unsere Tochter Emily sechzehn Jahre alt war, kam sie in die Küche und streckte die Hand nach der Flasche aus. — Darf ich daran riechen? — fragte sie. Victor reagierte so heftig, dass er ihr die Flasche beinahe aus der Hand riss. — Fass sie nie wieder an! Emily wich erschrocken zurück. Ich hatte Victor noch nie auf diese Weise mit unserer Tochter sprechen hören. Das war der erste Abend, an dem ich mich fragte, ob diese Flasche etwas anderes als gewöhnlichen Alkohol enthielt. Die Jahre vergingen, doch das Ritual änderte sich nie. Einmal im Monat erhielt Victor per Post ein kleines Paket. Er brachte es sofort in den Keller und kam mit einer vollen Flasche zurück, immer ohne Etikett. Jedes Mal, wenn ich ihn fragte, wer das Paket geschickt hatte, sagte er, es stamme von einem alten Freund. Doch sobald ich vorschlug, diesen Freund zum Abendessen einzuladen, wechselte Victor sofort das Thema. Eines Abends beschloss ich, nicht zu trinken. Als Victor die Küche für ein paar Minuten verließ, nahm ich mein Glas und goss den Inhalt in einen Blumentopf. Am nächsten Morgen waren die Blätter der Pflanze schwarz geworden. Meine Hände begannen zu zittern. An diesem Tag verbrachte ich Stunden damit, Informationen über langsam wirkende Gifte zu suchen. Ich begann, mich an all die Abende zu erinnern, an denen ich mich plötzlich erschöpft, benommen oder krank gefühlt hatte. Konnte dieses Getränk die Ursache dafür gewesen sein? Und vor allem: Warum sollte mein Mann mir schaden wollen? Victor war immer fürsorglich gewesen. Jedes Mal, wenn ich krank wurde, saß er die ganze Nacht an meiner Seite. Als mein Vater starb, ließ er meine Hand wochenlang nicht los. Er arbeitete Tag und Nacht, damit es mir und Emily an nichts fehlte. Und doch schien dieser freundliche Mann jeden Abend um neun Uhr zu verschwinden. An seiner Stelle saß jemand, der jeden meiner Schlucke mit einer beinahe verzweifelten Intensität beobachtete. Einige Wochen später goss ich das Getränk erneut weg, diesmal in den Abfluss des Waschbeckens. Am nächsten Morgen starrte Victor mich lange an. — Hast du gestern Abend alles getrunken? — Ja. — Lüg mich nicht an. Seine Stimme war leise, aber bedrohlich. — Hast du mich beobachtet? — fragte ich. Er kam näher, packte mich an den Schultern und sagte: — Wenn du mich jemals geliebt hast, dann tu das nie wieder. Ich war wie erstarrt. Zum ersten Mal hatte Victor zugegeben, dass er genau wusste, was ich getan hatte. Von diesem Tag an dachte ich ernsthaft darüber nach, ihn zu verlassen. Mehrmals wollte ich Emily alles erzählen. Ich wollte ihr von der Flasche, den Gläsern und davon erzählen, wie ihr Vater mich jeden Abend zum Trinken zwang. Doch jedes Mal, wenn ich den Mut dazu fand, wurde Victor wieder zu dem liebevollen und fürsorglichen Mann, den ich kannte. Und das ließ mich an mir selbst zweifeln. Vielleicht übertrieb ich. Vielleicht hatte er einfach ein Alkoholproblem und wollte, dass ich mit ihm trank. Doch im Winter unseres fünfunddreißigsten gemeinsamen Jahres geschah etwas, das alles veränderte. Victor erlitt einen Herzinfarkt. Im Krankenhaus verschlechterte sich sein Zustand von Tag zu Tag. Und doch vergaß er selbst dort, während er durch eine Sauerstoffmaske atmete, sein seltsames Ritual nicht. Jeden Abend um Punkt neun rief er mich an. — Hast du dein Glas getrunken? — Ja. Ich log. In Wirklichkeit hatte ich keinen einzigen Tropfen mehr getrunken, seit er ins Krankenhaus eingeliefert worden war. Wenige Stunden vor seinem Tod winkte Victor mich zu sich. Ich beugte mich über sein Bett. — Versprich mir, dass du weitermachst — flüsterte er. Ich sah ihn verwirrt an. — Sag mir zuerst, was in dieser Flasche ist. Seine Augen füllten sich mit Tränen. — Sie enthält alles, was ich nie den Mut hatte, dir zu sagen. Ich spürte einen Kloß in meinem Hals. — Hast du mir all diese Jahre geschadet? Victor versuchte zu antworten, aber er hatte keine Kraft mehr. Er schüttelte nur den Kopf und drückte meine Hand. Das war die letzte Antwort, die er mir gab. Victor starb noch in derselben Nacht. Nach der Beerdigung kehrte ich nach Hause zurück und setzte mich zum ersten Mal seit fünfunddreißig Jahren allein an unseren Küchentisch. Es war neun Uhr. Die Uhrzeit, zu der Victor während unseres gesamten gemeinsamen Lebens diese beiden Gläser auf den Tisch gestellt hatte. Ich blickte zum Schrank. Die Flasche war noch da. Ich nahm sie, steckte sie in meine Tasche und brachte sie am nächsten Morgen in ein privates Labor. Drei Tage später rief man mich an. — Frau Carter, Sie müssen persönlich kommen. — Kann ich erfahren, worum es geht? Es folgte eine kurze Pause. — Wir empfehlen Ihnen, eine Angehörige mitzubringen. Emily begleitete mich. Als wir ankamen, bat uns der Arzt in sein Büro. Dann schloss er die Tür ab. Diese Handlung ließ mir das Blut in den Adern gefrieren. Der Arzt legte die Ergebnisse der Analysen auf den Schreibtisch und sah mich ernst an. — Seit wann nehmen Sie diese Substanz zu sich? — fragte er. — Seit fünfunddreißig Jahren. Mein Mann zwang mich, sie zu trinken. Ich schluckte schwer. — Ist es Gift? Der Arzt starrte mich überrascht an. Dann sagte er etwas, das mich völlig sprachlos machte … Lesen Sie die Fortsetzung in den Kommentaren. Details im ersten Kommentar