Die Kinder meines Mannes haben mir ein Jahrzehnt lang vorgeworfen, ich hätte ihn nur wegen des Hauses geheiratet – nach seiner Beerdigung überreichte mir sein Anwalt eine verschlossene Schatulle

„Wenn Frank meine Anweisungen befolgt hat, wirst du das hier erst lesen, wenn er und ich beide nicht mehr da sind.“

„Ich habe dich als Erwachsene nie kennengelernt.“

„Aber ich kannte dich als Kind.“

Ich hätte fast den Zettel fallen lassen.

Darunter lag ein Foto.

Ich war vielleicht fünf.

Ich stand auf der Veranda vor Franks Haus und hielt ein

Eis am Stiel in der Hand.

Linda saß neben mir.

Ich erinnerte mich an das Kleid, das ich trug.

Ich erinnerte mich an das Eis am Stiel.

An das Haus