Die Kinder meines Mannes haben mir ein Jahrzehnt lang vorgeworfen, ich hätte ihn nur wegen des Hauses geheiratet – nach seiner Beerdigung überreichte mir sein Anwalt eine verschlossene Schatulle

ich noch nie zuvor gesehen hatte.

Auf der Rückseite hatte Frank geschrieben:

„Patricias Mutter, June. 1987.“

Mir stockte der Atem.

„Was?“

Herr Delgado beobachtete mich aufmerksam.

Ich drehte das Foto wieder um.

„Meine Mutter kannte Frank?“

„Anscheinend.“

„Nein. Das hätte sie mir erzählt.“

Herr Delgado sagte nichts.

Meine Mutter war gestorben, als ich 39 war.

Frank und ich lernten uns sechs Jahre später kennen.

Zumindest dachte ich, das wäre so.

Ich nahm den ersten Brief in die Hand.

Er war an mich adressiert.

Pat,

„Wenn du das hier liest, dann