Mein Pflegesohn Alan sprach nie. Nicht ein einziges Mal. Als die Sozialarbeiterin anrief, formulierte sie es vorsichtig: „Dieser Junge hat schon viel durchgemacht.“ Ich war 55. Mein Mann hatte mich Jahre zuvor verlassen – nach meinem dritten Verlust. Er sagte, er „könnte es nicht mehr ertragen“. Als man mich also fragte, ob ich den Jungen, den niemand wollte, in Pflege nehmen könnte, sagte ich zu. Er kam mit einem Rucksack und Augen, die alles beobachteten. Er weinte nicht. Er stellte keine Fragen. Er kommunizierte mit Nicken oder Kopfschütteln. Die Leute sagten, er sei… Mehr anzeigen

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käme bald wieder. Ich wartete. Ich wartete, bis es spät wurde. Ich hatte Hunger, also aß ich einen Cracker, den ich unter dem Süßigkeitenregal fand. Da rief der Besitzer die Polizei, und die fanden mich.“

Seine Hände ballten sich zu Fäusten.

„Danach bin ich oft umgezogen. Eine Familie meinte, ich sei unheimlich. Eine andere, ich sei zu alt, um noch süß zu sein. Die dritte kannte nicht einmal meinen Namen.“

Er blickte auf.

„Als Sylvie mich aufnahm, misstraute ich ihr. Ich dachte, sie würde mich auch wieder zurückgeben. Aber das

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