Mein Pflegesohn Alan sprach nie. Nicht ein einziges Mal. Als die Sozialarbeiterin anrief, formulierte sie es vorsichtig: „Dieser Junge hat schon viel durchgemacht.“ Ich war 55. Mein Mann hatte mich Jahre zuvor verlassen – nach meinem dritten Verlust. Er sagte, er „könnte es nicht mehr ertragen“. Als man mich also fragte, ob ich den Jungen, den niemand wollte, in Pflege nehmen könnte, sagte ich zu. Er kam mit einem Rucksack und Augen, die alles beobachteten. Er weinte nicht. Er stellte keine Fragen. Er kommunizierte mit Nicken oder Kopfschütteln. Die Leute sagten, er sei… Mehr anzeigen

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„Ich habe nicht gesprochen“, sagte er langsam, „weil … ich dachte, wenn ich etwas falsch mache – wenn ich das Falsche sage –, dann würde Sylvie es sich anders überlegen. Und dann würde mich wieder jemand mitnehmen.“

Ich schluckte schwer, Tränen sammelten sich schneller, als ich sie wegblinzeln konnte.

Er zögerte, dann hob er den Kopf.

„Aber ich möchte, dass sie mich adoptiert. Nicht weil ich jemanden brauche. Sondern weil sie schon die ganze Zeit meine Mutter war.“

Estella stieß einen Seufzer aus, der wie ein Schluchzen klang. Ich hörte, wie sie

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