leise.
Monica zwang sich zu einem Lächeln, löste das Band und hob den Deckel an.
Sobald sie hineinblickte, wurde ihr Gesicht kreidebleich.
In der Schachtel befanden sich siebzehn Umschläge.
Einen für jedes Jahr ihrer Abwesenheit.
Auf jedem einzelnen stand ein Datum.
Geburtstage.
Weihnachtsmorgen.
Krankenhausbesuche.
Abschlussfeiern.
Karten zum Muttertag.
Kleine Zeichnungen von kleinen Mädchen, die einst glaubten, ihre Mutter könnte zurückkehren.
Monica hielt sich die Hand vor den Mund.
Oh mein Gott…
Natalie nahm den obersten Umschlag.
„Das ist für heute“, sagte sie.
Monica öffnete es mit zitternden Händen.
Im Inneren
