Mein Pflegesohn Alan sprach nie. Nicht ein einziges Mal. Als die Sozialarbeiterin anrief, formulierte sie es vorsichtig: „Dieser Junge hat schon viel durchgemacht.“ Ich war 55. Mein Mann hatte mich Jahre zuvor verlassen – nach meinem dritten Verlust. Er sagte, er „könnte es nicht mehr ertragen“. Als man mich also fragte, ob ich den Jungen, den niemand wollte, in Pflege nehmen könnte, sagte ich zu. Er kam mit einem Rucksack und Augen, die alles beobachteten. Er weinte nicht. Er stellte keine Fragen. Er kommunizierte mit Nicken oder Kopfschütteln. Die Leute sagten, er sei… Mehr anzeigen

adminon

ich den Jungen, den niemand wollte, in Pflege nehmen könnte, sagte ich ohne zu zögern zu.

Der kleine Alan kam mit einem kleinen Rucksack und einem Blick, der anderen ein unbehagliches Gefühl gab. Er weinte nicht und zuckte nicht zusammen. Er stand einfach nur im Türrahmen und starrte umher, als würde er die Ausgänge katalogisieren.

„Hallo, Liebling“, sagte ich und reichte ihm die Hand. „Hallo, Alan. Ich bin Sylvie.“

Er nahm es nicht an. Er ging einfach an mir vorbei und setzte sich auf die Sofakante. Ich bot ihm heiße

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